NOUS NE CRÈVERONS PAS ENSEMBLE

Jérôme Reijasse fut abonné de nombreuses années au Parc des Princes. C'est fini. Hier soir se jouait la première journée du nouveau PSG. Sans hooligans, sans ultras, sans certains abonnés. Un PSG dorénavant privé de public mais doté de clients. Papa, maman et les enfants. Il y en avait trop pour qui, au fond, c'était fatal et mieux comme ça. Ils ont gagné. Reijasse et les siens ont perdu.

Il faut ne plus vraiment être un homme ou ne jamais l'avoir été tout à fait pour être capable de communier ainsi. Il faut être de la race des monstres pour se satisfaire de ça. Célébrer sa propre déchéance. Tout ce soir, au Parc des Princes, pour la reprise du championnat, transpirait la souffrance, l'abandon. Le viol. Ces familles presque en tongues, ces enfants impitoyables armés de vuvuzelas, ces tribunes totalement vides, comme punies par la main d'un dieu de pacotille, ces V.I.P. venus jouir en nombre de la pacification, ces animations de kermesse pour obèses gavés à l'ennui et à l'amnésie, ces nouveaux sponsors pour des sites de paris en lignes, affichant avec une arrogance à vomir leur nouvelle puissance (winamax, losealot), ce thermomètre numérique en forme de Tour Eiffel censé jauger la ferveur sonore du public qui a envahi les écrans géants à chaque début de mi-temps, ces chants lointains, clairsemés, fatigués trop vite, bouteilles dans une mer de larmes contenues pour ne pas dire la déchirure éternelle. Monde parallèle où rien n'est à sa place. Un vertige. Demain, nous vivrons encore. Nous marcherons, nous saluerons ou nous fuirons, nous rirons même, nous aimerons, nous mentirons, nous mangerons, nous prierons, pourquoi pas ?
Nous n'irons plus au Parc.
Je n'irai plus au Parc.
Avec Karim (1), dans le métro qui ne nous ramenait encore pas assez vite dans nos appartements-refuges, il n'y avait plus ce sourire en coin que nous étions capables de brandir même les pires soirs au Parc des Princes, quand la vie avait encore son mot à dire. Les trois illuminés avinés de la banquette voisine n'y ont rien changé. Nous savions. Le Parc venait de s'effondrer. Ils avaient osé. Voilà, c'était fait. On avait maquillé le Prince en clown. Et à la truelle évidemment. Nos dirigeants ont préféré y aller franchement. Chirurgie éthique ridicule, atroce, boursouflée. Puant la gangrène. Et ils ont réussi. Ce soir, malgré une victoire, malgré une drôle d'ambiance, malgré la pluie parfaite, malgré les quelques âmes en peine aperçues ici et là, qui semblaient avoir accepté, les épaules basses et le regard crevé par mille tessons traîtres, qu'ici, c'était désormais chez quelqu'un d'autre, tout avait un goût de cendres. Il y avait des couillons heureux d'être là, dégustant cette paix retrouvée sans arrière-pensée, le cul posé, le ventre plein, la soirée tranquille. Il y avait des ex ultras maudissant Colony et offrant tout de même à Leproux, Bazin et tous les autres fossoyeurs, une collaboration active, en supportant, même à contre-coeur, en positivant, en en ayant juste rien à foutre, maladie contemporaine. Rien n'est grave. Jamais. Plus jamais. Il y avait aussi des fascistes disséminés, la tristesse et la frustration encore plus en bandoulière. La race supérieure, la tronche tirée.
Qu'ils se rassurent, tous, les rasés et les banlieusards, les Auteuil et les Boulogne, les petits et les grands, les cons et les moins cons, avec ou sans bras levé, avec ou sans cadavre, ils étaient déjà condamnés. La machine à divertir l'esclave moderne est vorace. La passion est un frein au veau d'or. Elle ne rapporte pas assez. Un converti vaut désormais moins qu'un client. On s'en doutait. On en est persuadé. Il va falloir apprendre à ne plus rien attendre, à vivre de rien, pour rien. Karim en parle comme si c'était déjà presque validé. Je crois qu'il a raison. Ils saliront tout. On sait pourquoi. Combien coûte une âme ? Combien vaut mon honneur ? Serait-je assez fort pour ne savoir qu'en rire ?
Je n'ai ni le courage de Drieu la Rochelle, ni le choix d'un athée : je vivrai donc.
Je deviendrai peut-être même un père. Bientôt. J'écrirai peut-être quelques lignes qui m'offriront l'apaisement. Je traverserai, sans trop y croire, des moments agréables, délicieux, formidables. Heureux ? Je n'oublierai jamais ces années au Parc. Je pleurerai même parfois, quand le passé ne voudra rien entendre. Je ne le raconterai pas.

Texte - Jérôme Reijasse   Photo - Ma Solange Oussou

PS : 1) = Karim Boukercha

PS 2 : pour acheter Parc, le livre de Jérôme Reijasse :  http://www.parc-lelivre.fr/

Michel Ongoundou Loundah (fondateur du Gri-Gri International) & Pius Njawe (fondateur du Messager)

C'était un ami, un très grand ami personnel, je l'ai encore revu cette année à Douala.

Ironie du sort : lui qui a plusieurs fois échappé à la mort au Cameroun (arrestations, emprisonnements, 3 tentatives d'assassinat) vient laisser sa vie sur le bord d'une autoroute américaine à la suite d'un accident des plus bêtes.

Lui, dont la mort au Cameroun aurait pu servir la cause de la démocratie et de la liberté, s'en va sur la pointe des pieds.

Facétieux destin que celui de cet autodidacte aussi lumineux et qu'insaisissable.

Photo - www.legrigriinternational.com   Texte - M.O.L.

Il y a quelques jours, la délicieuse Eugénie Diecky, animatrice vedette sur Africa n°1, recevait dans ses Matins d'Eugénie le leader du groupe Bantunani. Il y a quelques jours de plus, un de nos collaborateurs, le Briscard consacrait sa rubrique musicale aux mêmes Bantunani. La personne qui s'occupe du site d'Africa n°1 - nous ne saurions imaginer Eugénie Diecky responsable d'une telle...maladresse -, au moment d'annoncer la venue de Michel Nzau Vuanda dans l'émission d'Eugénie, non sans conscience professionnelle, parcourt Internet. Nous en aurions fait autant. Tombe sur l'article du Briscard, paru ici même -

http://www.legrigriinternational.com/article-bantunani-afro-groove-sauvage-et-engage-48662135.html

Le copie et le colle sur le site de la radio panafricaine. Jusque-là, rien à dire. Une manière d'hommage, dont nous ne saurions que nous réjouir - à défaut de nous nourrir. À ceci près que, contrairement aux cancres (dont nous fûmes), qui poussaient l'étourderie jusqu'à recopier aussi le nom et le prénom de leur voisin en haut de leur devoir, chez Africa n°1, on recopie tout sur son voisin sauf le nom de l'auteur de l'article et celui de l'organe pour lequel, combien glorieusement !, il écrit. 

Captures d'écran - Max, aka le fils du Briscard  

Texte - Grégory Protche, aka le rédacteur en chef

Introduction

J’ai travaillé plusieurs années à Jeune Afrique où j’ai notamment dirigé les éditions économiques - Télex Confidentiel et Jeune Afrique Economie (transformé par moi en Journal de l’Economie Africaine tant l’ancien titre était devenu un simple cahier publicitaire, fait par des publicitaires pour des publicitaires) -, avant de travailler, après 15 années de direction d’entreprise, dans les services littéraires du groupe - écriture de guides touristiques (en sus d’écriture publicitaire) et de quelques articles dans les différentes éditions périodiques du groupe. C’est dire que je connais bien le dit groupe et ses cadres !
Je puis donc vous dire, sans aucun risque d’être démenti, que ce dit groupe fonctionne essentiellement sur réunions : une conférence de rédaction tous les matins à 7 heures 30 et des réunions de direction plusieurs fois par jour entre le grand patron (Béchir Ben Yahmed) et les différents chefs de service. Réunions où sont réellement prises les décisions importantes, dont la ligne rédactionnelle (c’est ainsi que le groupe ne vit plus que par la publicité, la femme du grand patron – Danièle Ben Yahmed - ayant convaincu son mari que seul le gros argent des annonceurs était à même de faire vivre le groupe).
Certes, BBY, comme il se nomme lui-même dans ses notes écrites – en vert, comme feu Bourguiba dont il fut le ministre de la Communication - s’est soi-disant retiré de la direction générale au profit de :

- François Soudan et Marwan Ben Yahmed (second) en matière rédactionnelle ;

- Danièle Ben Yahmed et son fils Amir Ben Yahmed (second) en matière administrative.

Mais, comme je le connais, BBY, resté président du groupe, n’a certainement pas lâché les rennes aussi facilement : gageons que les conférences de direction ont pris le pas sur les conférences internes aux services ! L’homme est donc totalement et indubitablement responsable des actes de son groupe. Et c’est à cet égard que je « commets », bien qu’exclu
du groupe après ma révolte contre son engagement proaméricain dans la 2^e guerre d’Irak et l’accentuation de son racisme anti-Blacks, ma dernière « critique » de l’hebdo si prisé des Noirs intellectuels émigrés en France (sa diffusion en Afrique frise la confidentialité). 

Le numéro que je prends comme exemple est le dernier paru en ce lundi 28 septembre 2009, le N° 2542. Cette critique ne prend pas la forme qu’elle doit avoir dans le groupe, soit une critique page par page, forme qui serait fastidieuse pour un non membre du groupe (d’autant que les critiques sont autant de peaux de bananes mises sous les pieds des concurrents du critique…). Je préfère plutôt prendre du recul et critiquer « de haut » : ce n’est pas prétentieux mais assez facile vis-à-vis de cet hebdomadaire soi-disant africain et en fait occidento-africain…

Texte - Christian d'Alayer 

PS : la suite, en dessous... 
PS 2 : Christian d'Alayer a, entre autres, publié le fondamental Un crime médiatique contre l'Afrique, Les Africains sont-ils tous nuls ?, aux éditions du Bord de l'eau.
PS 3 : il tient dans la version papier du Gri-Gri la rubrique "Con de blanc".